Ah, la Bastille…

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Il y a une chose qui me fait monter les larmes aux yeux ..

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une chose qui m’étreint et me serre la poitrine quand j’y pense.. c’est la gare de la Bastille.. la place.. les pavés.. les arcades qui partaient vers Reuilly.. le métro.. la Rue de  Charenton.. la Bastoche  et son génie..  sur le pied gauche.. symbolique..  c’est toute ma jeunesse, ce bâtiment en hauteur avec les portes vertes en bas..vert wagon bien sûr..  sa verrière.. Et la bouche de métro à droite… le kiosque à journaux…dans laquelle on s’engouffre pour attraper le métro d’avant.. celui qu’on ne voulait pas louper.. on loupe toujours un métro..

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Celles et ceux qui ont décidé de faire ce qui existe aujourd’hui  sont forcément des étrangers..  des gens qui ne sont pas de chez moi.. des sans coeurs.. sans âme.. peut être même des gens qui avaient le complexe de certains  de province vis à vis de Paname.. qui pensent que les Parisiens les dédaignent..  mais y s’en foutent les Parisiens des gens de province.. y s’en tapent..  y passent pas leur vie à penser aux provinciaux.. des mesquins frustrés  ont voulu se venger.. on va pas me faire croire que cet Opéra était incontournable.. la coulée verte indispensable.. et si on avait transformé la halle aux vins en village d’artistes..

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La Bastoche..  les guichets.. l’accès aux quais.. les long trains tractés par les 141 fumantes et vapeurantes.. avec les sièges en lattes de bois.. nicht inhaus lehnen.. souvenirs d’une drôle d’époque.. la chaleur d’été avec les fenêtres entr’ouvertes qui laissaient passer l’odeur du charbon et les escarbilles qui salissent irrémédiablement chemises et chemisiers blancs.. On ne peut oublier l’arrivée  le soir après la montée des marches.. sur ce quai où patientent  les trains du retour en banlieue.. directs.. semi directs.. omnibus.. et tout cela.. direction Verneuil l’Etang.. je ne suis jamais allé à Verneuil l’Etang.. Pourquoi fallait il que le monde ferroviaire s’y arrête…  oh.. ça vaut Laroche-Migenne.. tous les trains du monde doivent passer à Laroche-Migenne.. va savoir..

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Le matin, à l’aube,  il arrivait souvent à l’arrivée à la Bastille qu’un besoin pressant interrompe brusquement  cette course du lièvre direction Concorde.. eh oui.. la nature a ses droits et ses impératifs.. et c’était la visite aux toilettes de la gare… à droite en sortant du train.. cabinets à la turque pour muscler les cuisses..  pages d’écritures et d’invites sur le carrelage blanc.. les virgules tracées à la main.. et cette impression que rien n’est touchable.. attrapable..  contactable.. sauf à risquer la plus épouvantable contamination.. avec le plus  souvent un verrou en mauvais état.. tenir la porte.. résister.. beugler  » occupé’… et cet instant de grande solitude où il faut jongler avec la poignée.. le futal.. et le papier.. finalement.. les toilettes d’autoroutes sont des palaces à coté.. et je ne parle pas des sanisettes.. qui outre l’usage péripatéticien.. offrent un coté déshumanisé et aseptisé.. clinique.. que sont mes vespasiennes devenues.. la fraîcheur de l’ardoise moussue..

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La gare de la Bastoche et les rues qui y convergent.. c’est ça le Paris que j’aimais.. les fenêtres au ras de la voie.. le linge qui sèche imprudemment.. les volets vermoulus.. bien  sûr.. il était nécessaire de  reconstruire cela.. comme il était bon de raser le quartier où je suis né.. pour réhabiliter et enlever ces immeubles à la limite du sordide.. l’escalier puant d’humidité et le besoin de se pencher pour voir le ciel.. mais devait on construire cela.. ne pouvait on conserver.. rénover.. reconstituer.. historier.. muséifier.. On aurait pu.. on aurait du garder des éléments du passé.. pourquoi n’avoir pas gardé des stations de métro au sol piqueté des  petits éclats de mica   brillants qui transformaient la marche en ciel étoilé.. jonchée des confettis du poinçonneur.. agent obscur et anonyme.. à la double mission.. poinçonner.. et fermer le portillon à l’entrée en station  du métro.. une dextérité hors du commun.. on pouvait lui présenter la carte hebdo dans n’importe quel sens.. jamais le trou ne se faisait ailleurs qu’au bon jour de la semaine… présence rassurante le soir.. il était là..

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Et l’odeur du métro.. les moteurs électriques de l’époque étaient des moteurs  « à charbon »..  l’odeur des moteurs.. des freins.. imprégnait les galeries… les vêtements.. on pouvait dire:  » tu sens le métro..  » .. je me souviens.. c’est ce que je disais à mon père quand il rentrait le soir.. avec sa serviette en presque cuir.. c’était ça l’odeur de Paname.. l’odeur du métro.. du percolateur le matin dans le bistrot du coin.. les lampes à filament donnaient une impression surréaliste.. et des murs des tunnels montait ou descendait en vague infinie « Dubo, Dubon, Dubonnet ».. les fondations de la Bastille en arrivant à St Paul.. dans le virage.. le C et le M entrelacés sur les panneaux des sièges.. oui, je persiste à penser qu’il aurait fallu garder des rames témoins.. des stations témoins.. celles qui étaient fermées par exemple.. Arsenal..

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Jamais plus  je ne retrouverai cette ambiance.. la foule qui court.. l’odeur..   cette lumière particulière.. les voûtes en petits carreaux blancs..  et les panneaux publicitaires aux cadres moulurés.. c’était le Paris de ma jeunesse.. Quand je suis parti   »faire mon service  » comme on disait.. le RER  était en fin de mise en place.. je suis parti par la Bastoche.. et je suis revenu par Nation.. j’étais passé de l’état de jeune homme à l’état d’homme.. c’est ce que disaient les marchandes de cocardes aux conscrits.. en fait.. j’avais changé d’époque.. le Paris de ma jeunesse était semblable à celui de mes parents.. celui de ma première perm’.. était celui des promoteurs..  et des conneries architecturales..

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En fait.. il y a longtemps que je ne veux plus retourner à la Bastoche.. j’ai trop mal..

Marc

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