Pour ne pas vous contaminer avec mes microbes

Ben voilà..  ça a commencé doucement par un petit picotement dans la gorge et le nez qui coule..

Marc est passé à la  pharmacie et est revenu avec tout ce qu’il fallait.. sirop.. nébuliseur  aux huiles essentielles.. pastilles  etc.. un kit  parait il aussi efficace que la  6eme flotte.. bref j’avais la force de frappe du Missouri et du Bismarck réunis..

Seulement voilà.. je ne sais quel alien avait réussi à pénétrer  l’édifice mais je me suis retrouvée avec un nez façon Niagara.. des bronches façon incendie de Londres en 1666.. et dans la  tête.. les bandas d’un match Perpignan Montpellier.

Comme de surcroit, étant gagnée par la fièvre du samedi soir.. et la toux qui n’était pas de pique.. la situation semblait désormais relever plus de la prestation  Diaphoirus que de la médication par mon époux qui, faut bien le dire.. malgré ses soins attentifs a été vaine..

Lundi j’ai donc poireauté presque deux heures à la consultation.. dans une salle où semblait régner une atmosphère de concours.. à qui la plus belle quinte.. que penses tu de ma rafale d’éternuements.. et ma toux.. pas convaincante ma toux? En un  mot : « où vas-tu bacille.. ».

En moins d’un quart d’heure la messe était dite.. je suis ressortie avec une prescription aussi longue qu’une lettre de président.. et une pharmacopée à faire frémir la ministre de la santé.. qui ne pense qu’au trou.. antibiotique comme ci.. cortisone comme ça.. doliprane..  sirop.. et autres  garnitures..

Bref, je vais mieux aujourd’hui mais j’ai encore quelques jours de traitement…

Ce qui m’anéantit le plus.. c’est que demain dimanche.. tintin.. nib.. polop.. macache.. pas de ti punch dominical..  parait qu’avec les antibios faut éviter.. la scoumoune..

Voilà, tout cela pour  vous dire pourquoi mon  billet hebdo est court.. vu qu’ayant eu  les hémisphères cérébelleux encalminés toute la semaine.. le vent de l’inspiration n’a pas  gonflé la voile de  ma rédaction..

Marc

Donc, merci Marc d’avoir guidé mes doigts sur le clavier.

Mo

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Le jardin est moche…

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Couverture du bananier (le petit sac vert dans le fond) , couverture du bassin

couverture des agaves de la rocaille, zone de sable et galets

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Nous avons retrouvé notre jardin… Triste allure, dans cette ambiance humide de bruine et de pluie,  il parait  bien moche

Des feuilles tapissent encore le sol, noircies par les quelques gelées … Humides, glissantes, collantes  impossible de les balayer

Les  fanes de miscanthus jonchent les  marches de l’escalier.

Nos   abris anti hiver et autres  calfeutrages donnent une impression de dépotoir.

Tout cela est triste.. Alors faut se réfugier dans l’espoir.. penser au printemps ..

La terre lourde et la pluie empêchent toute tentative de travail et de nettoyage

 

Ce que nous pouvons faire tout de même :

RECOLTER  quelques topinambours et les dernières carottes

ENTRETENIR le matériel de jardinage : bien nettoyer et huiler les fers des bêches et autres fourches. Nettoyer les manches.  Avec Marc nous partageons tout depuis  presque 50 ans mais voilà : Môssieur fait bêche à part sous prétexte que je mets de la terre sur les manches. Alors je vais gratter.

NETTOYER la tondeuse, le  petit motoculteur électrique.. Comme  dit Marc en rigolant, citant un prof de sa jeunesse estudiantine : « Vois tu petit, l’oxydation est  l’ennemi de la précision ».

AFFUTER les sécateurs (ça c’est pour Marc).

DEBARRASSER les allées des branches mortes (il a dû y avoir du vent ici pendant que nous étions en Bretagne).

FAIRE LE BILAN  des graines : que me reste-t-il, que dois je acheter et où semer en respectant le principe de rotation des cultures

IMAGINER encore un aménagement, une évolution , un coin à refaire… Rêver en attendant  les arbres en fleurs et le chant des merles… Quoique là, avec le virus qui les décime, même ça va nous être enlevé.

 

Ouais, la pluie en région parisienne ce n’est  pas bon pour le moral mais la météo promet des éclaircies à venir.

 

Marc

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Que dire de la colline écrasée de soleil.. des pins qui se penchent vers la mer bleue.. immensément bleue…

Le chant des cigales… cette chaleur qui vous prend… la sieste sous les muriers platanes..

les fourmis qui courent  sur le fil de fer là.. au dessus de la tête tandis qu’une incoercible envie de dormir..

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Que dire des petits matins dans la forêt des  landes.. en marchant entre les bruyères et les fougères.. cette odeur forte d’humidité.. le pas élastique sur le sol couvert d’aiguilles de pins.. l’odeur de la  résine qui suinte vers les petits pots d’argile..

On se dirige vers le  lac  qui fume..  saupoudré du jaune du pollen des pins.. le  martellement au loin du pic.. et un gros remous la bas  près des nénuphars..

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Que dire  du ciel  étoilé..  du chant des grillons..

des insectes de la nuit quand la tiède brise de mer passe au dessus du maquis encore chaud de la  journée et vous porte cette odeur unique..

des  plantes du maquis.. bruyères.. arbousiers.. cistes.. myrtes..

Les marins grecs  qui la nommaient Callisté.. prétendaient qu’on sentait cette ile avant de la voir..

Oui.. tous ces  moments.. tous ces instants de ma jeunesse.. Le Pradet.. Ondres.. Solenzara..

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Pourtant..  depuis 15 ans que nous sommes ici.. je n’ai pas de nostalgie…  Peut être parce que je suis sûr que je ne pourrais retrouver ces souvenirs..

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mais aussi  parce que,  quand nous arrivons à Lann Bihoué,  que l’avion amorce son dernier virage sur le tarmac,

j’ai l’impression de revenir  d’un lieu d’où je ne suis jamais vraiment parti..

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Pourquoi ici.. j’aime la pluie.. le vent.. le vrai.. comme le mistral.. celui qui fait chanter les fils..

gronder la barre au loin comme si un train sans fin déchirait  le souffle de la nuit..

Pourquoi je me sens si misérable face à ces tonnes d’eaux vertes et écumantes qui se fracassent sur la côte sauvage..

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et qui peuvent en  quelques jours se retrouver si bleues.. si calmes..

Pourquoi j’aime ces arbustes qui poussent dans le  vent salé, l’ajonc qui nous offre son or presque toute l’année

Le cri des goélands piailleurs et bagarreurs qui se chipotent  pour une étoile de mer ou un morceau de papier..

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Et les sentiers..  qui serpentent entres des murets moussus et couverts d’arbustes..

on s’attend à tout moment à entendre le cri de la chouette.. ou même de voir l’Ankou et sa carriole grinçante..

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Les chemins dans la dune..  aux plantes si belles et parfois rares qui  résistent aux conditions les plus rudes.. vent.. sable..

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Et parfois l’eau salée quand, dans un effort énorme, la terrible  alliance de la houle et du vent .. permet à la mer d’aller couvrir des endroits que d’ordinaire elle ne voit  que de loin, laissant à  son départ ses cadeaux d’estran.. algues.. goémon.. varech.. peu importe le nom.. morceaux de bois galets roulés et roulés encore..

Que dire  de toute cela… né à Paris depuis pas mal de générations.. serais-je en train de trahir mes ancêtres… Bro gozh ma zadoù..

C’est vrai que  je n’ose même plus  retourner à Paris tellement je souffre de voir ce qu’il est devenu..

Alors  ça doit être un réflexe de survie.. je me suis créé un nouveau pays.. ou un besoin de se raccrocher à la nature.. aux rochers immuables qui seront encore là bien après nous..   au menhirs qui  veillent sur  ce coin  comme des soldats pétrifiés..

Il y a dans cette terre sauvage accrochée sur son granit ..offerte aux terribles vents.. quelque  sort.. quelque charme.. qui  attrape l’âme aussi surement qu’un bagad peut, à sa guise, donner envie de danser.. ou de pleurer ..

 

 

Chaque pays a sa folie, la Bretagne les a toutes.

 (Jacques Cambry, fondateur de l’Académie celtique en 1805).

 

Cette semaine, la télévision a occupé une bonne partie d’une après-midi bruineuse en passant le film « Troie »..

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plus de 03h00 de péplum.. avec  la belle Diane Krüger en Hélène.. Brad  Pitt en Achille..et Lawrence d’Arabie en Priam..  (même Ned Stark nous faisait Ulysse..)

Grand spectacle hollywoodien.. combats.. lances.. tout ça sentait la sueur et le sang.. et les nobles sentiments..

Un peu d’états d’âmes de Brad pour philosopher sur les vicissitudes d’être un héros..

Pour un peu on entendait Cloclo  chanter le mal aimé..

Moi j’ai pensé à deux  professeurs qui ont marqué ma scolarité.. et  pourquoi  pas, ma vie..

Un prof d’Histoire.. et un prof de Français.

Pendant qu’Achille zigouillait à tout va, me revenaient  ces vers de Jarry..

Hélène,
La plaine
Hellène
Est pleine
D’Éros..

L’agile
Achille
Mutile
La ville
Où pâme
Priam

Ce film a dû faire tourner mon vieux prof dans sa tombe.. non.. Paris n’a pas tué  Menelas.. et non Briseis n’a pas égorgé Agammenon..

Ce film est un monument  dans la réécriture  de la mythologie méthode US.. fi d’Andromaque..  Ajax est présenté comme un géant  à moitié abruti..

Peu importe le respect  du texte… du moment que ça saigne..

Ce prof a marqué mon enfance.. il fut notre prof d’histoire et géo de la 6ème  à la 4ème..

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Il parlait grec et latin… lisait le hiéroglyphe dans le texte.. et quand il nous emmenait au Louvre voir les salles Egyptiennes, il  nous décryptait les stèles comme nous on lisait l’Oncle Paul dans Spirou..

Comment ne pas être fasciné.. en fait je n’avais qu’à écouter son cours et  j’en étais imprégné…  imbibé.. c’était gravé à tout jamais… plus de  60 ans après quand j’ai vu ce film..   toutes les incongruités  me sont apparues…

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Ce prof était extraordinaire.. il mettait en scène son cours… n’hésitant pas à s’allonger sur son bureau pour nous expliquer comment on tuait les esclaves..  les  comparant aux allumettes pour  bien nous faire comprendre combien  ces  malheureux n’étaient rien ..

– Vous faites attention à l’allumette quand vous allumez le gaz ?

– ben non..

– eh bien les esclaves, pour Rome, c’était pareil..

J’ai  aimé ce prof… je l’ai admiré..  les années suivantes   peu  de choses me sont restées de mes cours d’histoire et géo..  au bac,  j’ai même fait l’impasse là-dessus,  me concentrant sur les gros  coefficients.. math et physique..

Mais  ce prof..

Il a   gravé ses cours  en moi..

Et l’autre, le prof de Français.. que j’ai eu plusieurs années de suite..  il venait du sud-ouest.. il avait un nom qui prêtait à rire.. le premier jour il a dit je m’appelle.. ‘xxx’.. un frémissement a parcouru la salle..

– Oui, ben voilà.. maintenant vous le savez..

Et puis plus rien.. jamais..  on disait : « j’ai ‘xxx’ en français » .. mais sans penser à rigoler ou à faire une plaisanterie..

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Montaigne                                      Jarry                                                  Jacob                                     Supervielle

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Parfois en arrivant  le matin :

« Ah.. je pensais  vous parler de Montaigne ce matin.. mais en fait,  je voudrais vous parler de Jarry..et  Max Jacob.. »

– vous connaissez.. ?

– non

– ah.. Max Jacob arrêté par la Gestapo écrivit : « Arrêté par la Gestapo, prononcer :  j’ai ta peau »

Et c’était parti.. une heure de découverte, d’écoute ..  un autre monde.. Supervielle, Jarry..

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Georges Fourest ..  « Qu’il est joli garçon l’assassin de Papa.. »

Même s’il nous faisait décortiquer le Misanthrope.. ou Les Caractères.. Il trouvait toujours un moyen de nous ouvrir l’esprit  sur autre chose..

– La Modification.. ? ça vous dit.. ?

– non

Et ça recommençait….

Je le revois nous expliquer les adjectifs  Homériques.. Hector au casque ondoyant..le rusé Ulysse.. Achille au pied léger..

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et l’inénarrable « servante à la belle ceinture » où, à l’aide de gestes,  il tachait de nous expliquer, qu’en fait de ceinture, c’était plus haut que la nature avait été généreuse..   mais tout ça dans le feutré.. dans le pudique..

Ce péplum  américain truffé d’insultes à Homère m’a fait penser à eux et m’a donné envie d’écrire combien j’ai aimé ces deux profs..  puissent ils être,  l’un  à l’Olympe en train de disserter avec Athena  et l’autre dans la galaxie de la Pléiade..

Je voudrais rendre hommage à ces enseignants..   je ne cite par leur  nom..  je ne sais pas  si je peux..   mais je souhaite que  d’autres comme  eux aient pu poursuivre dans cette voie..  dans cette façon.. Si particulière… si captivante..

Savoir fasciner.. savoir faire aimer.. inscrire une empreinte  définitive.. donner l’envie de lire.. de comprendre… d’étendre sa vision..

Sans doute  est-ce l’amour de leur métier et l’amour qu’ils nous portaient qui nous a nimbés..

Merci Monsieur D…. prof d’Histoire et Géo

Merci  Monsieur C….  prof de Français

Marc

 

C’était le 19 décembre..

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Noël au balcon, Pâques aux tisons, nous dégoise* le vieil adage..

L’en a de bonnes le gonze*..   au balcon, tu parles Charles…

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Mais quand dehors ça souffle à 50 nœuds avec le ciel qui presse ses nuages façon essorage de wassingue*..

Au balcon.. mes genoux oui..  ça caille trop des meules*.. même une grenouille ne s’y risquerait pas..

Et  quand je dis grenouille.. c’est histoire de respecter le  dicton et la chanson..

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«  Il pleut il mouille c’est la fête à la grenouille »..

Parce que cette pauvre bête est en train de s’esbigner*..  eh oui..

C’est  drôle  ce qu’ils ont réussi à nous balancer en loucedé* les ricains..

je ne parle pas du  MacDo ou des ailes de poulets tartinées de croustille.. non.. sont plus marles*..

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les doryphores.. le  feu bactérien.. le black bass…

les écrevisses de Louisiane… la grenouille taureau qui atteint le kilo..  la crépidule qui ruine nos coquilles St jacques..

tout ça.. c’est du pur jus Oncle Sam..

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En tout cas.. même un crapaud buffle bien burné* se ferait balayer du  balcon.. avec le zef*  qui fait dehors…

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Ça fait bling bling dans les haubans sur le port..

Ça chanstique* les barlus*..

Avec un temps pareil faut s’acagnarder au pieu*.. en attendant  que ça passe.. hiberner.. en boule…  tarin* dans le fion*  comme les clebs*..

Quand je pense qu’il y a  peu on renaudait parce que la clim’ était en rade..

Alors on a lutté avec les moyens du bord..

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On a  sorti le ti punch..

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et  avec Mo on a  guirlandé..

(rien à voir avec le verbe s’enguirlander)

 

On ne s’est pas mis la rate au court bouillon.. on  a sorti toute notre richesse..

et on a décoré comme on a pu..

Alors, joyeux Noël à tous!

Marc

Dégoiser : parler, jacter

Gonze : individu, mec, type, quidam

Wassingue : serpillière en langage de ch’nord

Meules : fesses, cul, dargif

S’esbigner : s’enfuir, disparaitre

En loucedé : sournoisement, en douce

Marle : malin

burné : courageux, couillu

Zef : vent (on appelle les gens de Brest « les ti zef »)

Chanstiquer: vaciller, faire chanceler

Barlus : bateaux

pieu : lit, plumard

Tarin : nez, pif

Fion : trou du cul

Clebs : chien, clébard

Se mettre la rate au court bouillon : s’inquiéter, mouronner…

Ce matin, comme tous les dimanches…

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J’ai fait mon viron* du dimanche: le pain, puis le cimetière sur la tombe de mes parents.. un rituel…

Ici dans notre commune, le pain, le bon pain est une denrée rare..

Il a plus  d’innovants qui ont réussi le jumelage avec Monsieur Bricolage… tu as un pain insipide le midi.. et un marteau le soir..

J’ai fait la remarque une fois… le gonze* m’a rétorqué que la ficelle, c’était  fait pour manger   »de suite »…

Mais il y a un boulanger qui fait ses trucs à l’ancienne.. il  est bardé de médailles..  façon meilleure baguette, meilleur éclair etc..

Tout ça pour dire que son bricheton*  a le goût du pain d’avant..  et le dimanche matin, y a intérêt à se pointer à l’aube.. car il y a du peuple..

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En fait, j’en ai déjà parlé… c’est celui qui a installé sa machine à  aspirer les biffetons.. une machine inventée par Bercy sans doute…

En tout cas, pas de bol.. ça fait un mois que  sa moloch à flouze* est en rade.

Tractation à l’ancienne..  faut cigler* dans les doigts farinés et fuselés de la  boulangère.

Bref ce matin, faisant une croix sur ma grasse mat’, je me pointe, le jour se levant à peine, vers les  huit plombes..

Hé ben mauvaise pioche y’avait pas une place pour se  garer…

Obligé de se garer à perpète.. bref, je me gare devant une maison en construction.

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En même temps que je m’extrayais du véhicule.. de dessous la palissade, sort un beau greffier*.. un beau bestiau au poil gris.. un gris tendre… gorge de pigeon.

Le matou se dirige vers moi en miaulant avec véhémence..  tête bien droite.. décidé…  gueule grande ouverte à me montrer ses petits crocs..

Il y a un truc qui lui déplait.. en fait il me demande quelque chose mais quoi..

Je lui parle doucement.. il vient frôler mes fumerons* histoire de déposer ses phéromones..

Il accepte  poliment un gratte-gratte sur le crâne mais sans plus.. juste histoire de dire… « OK gratte moi.. mais agit.. ».

J’ai fermé la caisse à boulons et suis parti chez le roi du fournil..

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A mon retour, à peine arrivé-je à quelques mètres, il est sorti de dessous la voiture pour me vilipender de nouveau.. il venait vers moi, sa petite tête.. ses grands  yeux guettant le geste attendu..

C’est clair, je ne répondais pas à ses espérances..

Je lui ai expliqué  avec regret que je n’avais rien à lui donner…  j’ai refermé le coffre..

Il a dû comprendre que  nous n’étions pas faits pour  partager..

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Il est reparti digne mais déçu.. la queue en l’air.. me découvrant son trou de balle rose..

Ben oui..  j’ai failli.. va savoir..

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Je souhaite dans ma maison :
Une femme ayant sa raison,
Un chat passant parmi les livres,
Des amis en toute saison
Sans lesquels je ne peux pas vivre.

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Marc

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viron : petit tour, balade..

gonze : bonhomme, type..

bricheton : pain

flouze : argent,

cigler : payer

greffier : chat

fumerons : jambes

 

 

après avoir fainéanté pendant un mois à l’île Maurice…

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Bassin recouvert pour l’hiver

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Dur de trouver en rentrant le vent, la pluie et le froid

mais il faut bien réagir, quelques éclaircies arrivant.

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RECOUVRIR le bassin avec des plaques de polycarbonate pour protéger des futurs gels (déjà fait, voir ci-dessus).

PROTEGER le bananier avec des voiles d’hivernage

EMMAILLOTER les robinets extérieurs après leur avoir coupé l’eau

BALAYER les feuilles mortes accumulées sur les allées depuis un mois et qui commencent à pourrir sur place (et ça glisse)

PASSER la tondeuse sur les zones en herbe (ça fait aspirateur à feuilles mortes)

RECOLTER les dernières carottes et des topinambours

DESHERBER oui, il y a toujours de quoi…

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Et ne pas oublier de mettre cap à l’ouest.

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