« Ben t’as de la chance d’être à l’armée.. »

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C’était durant mon service.

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 Ce jour-là, ils avaient décidé de nous faire une formation sur le masque à gaz.
La démarche est simple : après des explications précises, tu te files le masque sur la tronche, tu rentres dans une cambuse bien hermétique et ils balancent du gaz.. l’alternative est simple : soit tu as bien étanchéifié le caoutchouc sur ton museau.. soit tu humes et tu es incommodé.. Bon, c’est étudié pour.. tu ne meurs pas mais tu tousses, tu craches.. bref t’en baves au sens propre.. selon le juteux formateur.. en aucun cas.. ça va plus loin qu’aller à la refile.. tripes et boyaux….

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J’étais donc là à attendre la prochaine fournée.. assis près d’un adjudant qui m’avait paru pas mal diminué.. claudication, bras replié et visage un peu couturé.. « malacoulis » comme on dit dans le Sud… pas modo..mais quasi..

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A l’époque, je trainais depuis des mois une plaie au bras.. souvenir du test tuberculinique effectué lors de mon arrivée dans la grande muette. « Je change pas l’aiguille… z’ont pas la vérole! » avait annoncé le lieutenant- piqueur.. va savoir.. moi, ça s’était infecté.. et donc après deux opérations, je trainais cette plaie.. avec comme soins.. pansements au Dakin tous les jours et constat navré de non-amélioration…
Bref, intrigué par mon pansement, ce vieux juteux m’interroge, et après mon explication, me lâche, sentencieux : « Ben t’as du bol d’être soigné par les militaires.. regarde moi! ».
Ma première impression, l’ayant vu, et trouvé qu’il n’était quand même pas sémillant, je répondis, prudent : « Ben, comme je ne sais pas trop ce qui vous est arrivé.. ».

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Et il m’expliqua.

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Le récit qui suit fait froid dans le dos.. mais il doit nous permettre d’avoir une pensée reconnaissante pour ces gens -là.. je ne suis pas militariste, mais bon..
En un mot, ce juteux était parachutiste.. dans un régiment.. façon commando parachutiste de l’air…. un pro quoi..
Lors d’un exercice, son parachute s’était accroché à la queue de l’avion porteur.. et malgré ses efforts, il n’a pu se dégager..
Je vous laisse imaginer se qu’il a pu vivre, penser, ressentir.. et pourtant un telle situation n’a pas trente six solutions.. l’avion ne peut pas tourner indéfiniment..

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et seul James Bond pourrait sauter de plus haut avec un deuxième parachute et lui porter secours..

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L’avion s’est posé.. On peut imaginer l’angoisse du pilote.. et je ne parle pas du rombier accroché en panache.. l’a dû quand même se le manger le béton de la piste.. même si le taxi a ralenti au maximum.. ou s’est posé dans l’herbe.. je ne sais pas… l’a mangé du ciment le gars..
et donc, il s’en était sorti, cassé, ruiné… mais la veilleuse brûlait encore..
Et oui, il fallait le constater: patiemment, bouts d’os par bouts d’os.. fils, aiguilles, sutures.. Ils avaient reconstitué le malheureux.. bon, ce n’était pas parfait, mais il était en vie..

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J’ai terminé mes péripéties médicales par un séjour à l’hôpital militaire de Versailles.. avec comme traitement de la tétracycline à haute dose.. on m’a laissé sortir avec une assez moche cicatrice au bras et ce commentaire du colonel : « Bah, on vous fait pas de greffe, les cicatrices, ça plait aux femmes.. ».
De retour dans mon cantonnement, le capitaine a fait des pieds et des mains.. les bras m’en tombent.. pour m’inscrire au registre des constatations : « Comme ça » m’a-t-il dit  « si on vous coupe le bras, un jour vous toucherez un petit quelque chose »…
Eh oui..

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Quarante ans ont passé, mon bras qui « tant de fois » etc… tient toujours..
Une collègue de bureau m’a dit une fois qu’en voyant ma cicatrice elle avait pensé à une scarification tribale.. comme quoi…

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Je pense souvent à cet homme accroché à la queue de l’avion. Comment vit-on ces moments là?

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N’empêche que les minutes qu’il a vécues..
j’ai souvent pensé à lui dans les embouteillages..

toutes les minutes ne se valent pas…

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Marc