Le jour où Dieu m’a snobée.

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J’avais 11 ans.

C’était à l’église  le jour de ma communion solennelle.

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J’ouvre ici une parenthèse si vous le permettez:

(à la maison, j’ai été élevée dans la religion catholique. Mon père était athée sans trop le clamer sur les toits et ma mère se disait croyante mais non pratiquante, ce qui lui épargnait d’aller communier le ventre creux le dimanche matin.

Je la jalousais pour cela. Je vais refermer cette parenthèse pour éviter les courants d’air (cette blague n’est pas de moi)).

Promesse tenue : parenthèse refermée.

Donc, je reviens à l’église. L’ambiance semblait fervente à souhait, les orgues jouaient et le curé maîtrisait à merveille son sujet.

Subitement, prise d’un mouvement de zèle, j’ai essayé de prier vraiment. Je m’explique : j’étais croyante, certes, en ce sens que je croyais tout ce que les adultes me disaient, aussi bien à la maison qu’à l’école et qu’au catéchisme.

Mais, comment dire? Je récitais ce qu’on m’apprenait, alors que là j’ai voulu réellement communiquer, dialoguer et  prier pour obtenir une  réponse.

Je n’ai trouvé personne au bout du fil. Ca sonnait dans le vide.

Il aurait pu faire un effort pour ma communion solennelle, tout de même!

Je me suis concentrée derechef, aussi fort que quand… (non, je le dirai pas, ce billet doit garder une certaine tenue).

Ce fut  un échec intégral, indubitable et manifestement définitif.

Une révélation.

Morte de honte, je me sentais malhonnête de rester là alors que les autres pensaient que je croyais toujours.

Je n’avais plus rien à faire ici.

Je regardais subrepticement les autres communiants et les parents pour tenter de lire sur leur visage s’ils avaient deviné la perte de ma foi.

Pour en parler à mes parents, l’endroit me paraissant mal choisi,  j’ai attendu à la maison que le repas de communion soit terminé, omelette norvégienne comprise, car en vérité je vous le dis :

perte de foi n’empêche pas estomac en bonne santé de réclamer.

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